“出去走走？”
林思阳跟随着他，缓缓挪动了脚步，两个人穿过巷子，白路取了自己的车，他们在除夕的下午，前往一家景象陈旧的酒吧。
白路微醺，他把金属打火机攥在手里，缓慢地说：“我前几天飞巴黎，飞机差点坠毁，整个机舱里都是哭声，多可怕，但没什么，谁不是最终归于尘土。”
伸手，白路给林思阳递了根烟，林思阳摆摆手，说：“你想得开，可我就做不到。”
“没让你做到，”白路将打火机抛起来，落在了光滑玻璃桌的边缘上，他往沙发上靠，举起杯子来，说，“碰个杯。”
林思阳没有这样猛烈地喝过酒，他仿佛被紧促的氛围拘束起来，有点难以呼吸，于是，一杯接一杯的液体往喉咙里灌，人变得更加昏昏沉沉。
台上有什么人在唱歌，唱：“花朵鲜亮，四季也鲜亮，别以为你是孤芳，其实我在偷偷欣赏。”
“别以为，你是孤芳，”白路，头往一旁木饰的墙上贴，他跟着歌手唱了一句，带着气音；继续哼，“其实我在偷偷欣赏。”
林思阳眼前一片迷蒙的雾，他忘记了这是除夕、这是白天，忘记了这是爸爸去世不久的日子，忘记了自己在不久前与爱慕的女人缠绵**。摄入的酒精变成刺，凌虐着心脏和头皮，林思阳埋下脸，眼泪和着酒精味道，冒出来。
白路转过脸来，他眼睛清亮，情绪间流淌出神秘又温和的光线；他换了个舒服的依靠姿势，继续听赏下一首淡雅的民谣。
“思阳，”白路手上夹着一根点燃的烟，他刻意俯身，拍了拍林思阳的脊背，轻声说话，“过完年，就不能再这样。”
“我很小的时候，我爸爸就四十多岁，没陪他太久，也没怎么孝敬他；我那天在一朵家里，接到电话的时候，他已经在急救室里。”
眼睛通红，满含饱胀的血色，林思阳哽着喉咙，说。
白路发出一声低叹，他将烟含进嘴里去，又转过脸去，思忖了一下。
林思阳，就是那一年失去了妈妈的白路，他焦虑、消沉；可林思阳不可能成为如今的白路，爸爸去世了，可家在那里，一切的关切在那里，从小生长的家乡和街巷在那里。
白路是从流离和孤单中归来，安定平静的回忆灰飞烟灭，仅仅剩下三院大院和林思阳。
“我觉得自己突然晕头转向，好的事情和不好的事情——”林思阳用手心揉了揉眼睛，他说，“我和一朵睡过了，她说了不想恋爱，可愿意和我做。”
白路含一口烟，眼睛睁圆了。
“做就做吧，过去了就结束了，我不会再死皮赖脸，”林思阳看着地面，他忽而深吸了一口气，“能够理解她。”