“你是最重要的，约翰。”
“不。如果我死了，你所做的第一件事就是，泪流满面地开始塑造某个该死的悲伤的女人或是某个忧伤的肖像。”
“我怀疑是否会这样。我相信——是的，也许我会这样。真是糟透了。”
她坐在那儿，用沮丧的双眼看着他。
布丁烤糊了。克里斯托扬起了眉毛，而格尔达急忙道歉。
“对不起，亲爱的。我想不出为什么会发生这样的事，全都是我的错。给我上面的，你们吃下面的。”
布丁烤糊了是因为他，约翰.克里斯托，在需要的时间之外，多在诊室里呆了一刻钟，想着亨里埃塔，格雷伯特夫人，让那荒谬的对圣.米尔的怀旧情绪拂过他，是他的错。格尔达试图承担责任，多么愚蠢的举动。而她试图自己吃掉糊了的部分，像是在发疯，为什么她总是不得不牺牲她自己？为什么特伦斯那样慢吞吞的，感兴趣的方式注视着他？为什么，哦，为什么曾纳不得不这么不断地吸鼻子？为什么他们都那么该死的让人发火？
他的愤怒降临到了曾纳头上。
“究竟为什么你不擤一下鼻涕？”
“她有一点儿伤风，亲爱的。”
“不，她没有，你总认为她伤风了！她好好的。”
格尔达叹了口气。她永远也不能理解为什么一个医生，花时间治疗其他人的病痛，对自己家庭成员的健康却漠不关心。他总是嘲笑任何生病的提法。
“我在午饭前打了八个喷嚏，”曾纳郑重地说。
“热伤风！”约翰说。
“不是因为天气热，”特伦斯说，“大厅里的温度计只有五十五度。”
约翰站起身来。“你们吃完了吗？好，我们上车吧。准备出发了吗，格尔达？”
“稍等片刻，约翰。我还得装一点儿东西进去。”
“你应该早就做完这些的，整个上午你都干了些什么？”
他怒气冲冲地走出了餐厅。格尔达也匆匆离开，走进了她的卧室。她想快点儿的急切心情将行动使她更慢。但为什么她不能早点儿准备好呢？他自己的手提箱已经装好了，放在大厅里。究竟为什么——
曾纳走到他面前，手里攥着一把粘糊糊的纸牌。
“我能为您算命吗，爸爸？我知道怎么算。我已经算了母亲的，特里的，刘易斯的，还有简的和厨师的。”
“好的。”
他想知道格尔达还需要多长时间。他想离开这座糟糕的房子，这条糟糕的街道以及这座充满了疼痛的、抽鼻子的、生病的人们的城市。他想接触树林和湿润的树叶——还有露西.安格卡特尔那高雅的冷漠。她总是一副那样的表情，让你认为她甚至没有肉体存在。